Знаете, (хотя, нет, скорее всего не знаете) я не люблю весну. Совершенно. Никакие зелёные листочки, почечки, солнышко и прочее и прочее не заставят меня её полюбить.

Единственное, за что я её немножечко уважаю - это ветер. Ветер я люблю только весенний. Вы же все наверняка выходили на улицу утром ранним и ощущали эти странные потоки, никогда не могли объяснить, почему "сейчас" отличается от "сейчас" вчерашнего. А может и могли . Но раньше я не могла, раньше я думала, что пахнет приходом весны, теплом, чем-то таким уже близким и в то же время чем-то, что опасается, а вдруг зима еще решит поснежить во второй половине дня.

Этой весной я поняла - пахнет свободой.

Ощущаешь, как тяжелый снег, копившийся все три месяца(а то и три с половиной)на твоих плечах, начинает таять. Вдыхаешь этот грязный от испарения серого сугроба воздух, и уже не думаешь о том, какой он мерзкий. Не хочется выплюнуть лёгкие от сигаретного дурмана, который оставил за собой идущий впереди. Понимаешь, что настал миг, когда хочется действовать. Изменить что-то...

...И ты приходишь туда, куда еще пятнадцать минут назад так торопился, видишь, что всё неизменно: улыбки на тех же местах, сплетни в тех же углах, счастье всё никак не может найти себе высокий каблук, чтобы выделиться среди этих длинноногих завистей, корыстей, печалей, ревностей...

И кажется, что опустилась диафрагма, грудь впала, лёгкие замерли и опять просятся наружу, потому что запахло чьим-то табаком, или это только причудилось.

"Голос рвётся на дне гортани. Захотелось дневного света..."(с) а зубы встают непробиваемой преградой, не пускают, сжимаются всё сильнее до скрежета. Потом тишина, а потом вырывается жалобное, но этого никто не замечает, совсем не мелодичное "дада, здравствуй." Какое к черту "здравствуй"! Совсем не то, не то надо было говорить, почему же так вышло?

День разгорается: суета, шум, капают крыши над окнами, и асфальт жадно впитывает эти медные слёзы. Опять идёшь по улице, растерянный, как будто обманутый и обиженный судьбой, или обиженный на кого-то. И тогда-то и начинает где-то внутри, в районе солнечного сплетения жечь, как будто мама ставит горчичник или сейчас лето и там между рёбер созрел перец чили. Да ну вас со своим сердцем "где-то там, слышишь, слева, под рёбрами" - буэ! Сплагиатить чувства, думаю, невозможно, так что те же ощущения, но это никакое не сердце.

Это весна. Настоящая Сахалинская весна проснулась внутри со своей непогодой, слякотью, асфальтовым блеском...

Так и будет ныть и чесаться эта язва, пока не найдёшь первого встречного, на которого выльешь весь крик, копившийся так долго в связках горла. ...Конечно, не найдёшь. Пройдёшь мимо того, с кем случайно встретился взглядом, только подумаешь "а, может..." да пока будешь это думать разойдёшься в пяти сантиметрах от плеча. А повернуться как-то уже и неловко. И вроде не надо совершенно.

Так и переживёшь всю весну.